Poema del primer día de Primavera

Indagando en mi Facebook, encontré este poema de Marwan , no me ha dejado perpleja, me ha dejado creciendo margaritas, de esas que tienen 50 pétalos y de pequeña no paraba de deshojar, que hoja a hoja he contado y rezado a lo largo de mi adolescencia, que ahora… simplemente, puedo decir, que no lloré más que lo necesario, y como toda gota de lluvia lo absorbío la tierra, lo mee o se evaporó.. dejando solo el salitre, dejando esta sonrisa con forma de arco y olor a iris, nunca me había sentado tan bien una primavera, o tal vez es que nunca tuve una primavera como esta… durante muchos años he sido de mirada otoñal y el pecho lleno de hojas secas, por no hablar de los aguaceros que te pillan sin paragüas y el agua te cala el tres cuartos de paño, las Converse de pana, la gorra de lana… oxidando las cañerías de la jaula que tengo por costillas. Sin más, aquí os dejo esta obra, escrita con muñones que acarician como un pianista.

“La mitad de este poema es tuyo.
Es un poema flaco de cuando los desvelos
nos llenaban la boca de porqués,
es un poema que busca tu almohada
igual que un niño persigue los brazos de sus padres,
es un poema que vive instalado en las ciudades del pasado
arañando una respuesta en el bar donde nos conocimos,
ese bar que ya no puede regresar.
También es un poema que baja a la calle
y pasea a tres manzanas de tu casa,
rondando por la parada de tu cintura
por si te diera por bajar y volver a llamar,
por si te diera por decirme
que todo podría ser posible si fuera posible.
Así que finalmente debo decir que este es un poema imposible,
un poema como reunir de nuevo a los Beatles,
un poema que quiere dejar claro
que el amor es el dolor que no se va con aspirinas.
Es un poema gris, como un hombre gris
que tiene una vida gris, en un piso gris,
que vive dentro de una chaqueta color abandono.
Eso es mi poema,
un lugar donde he decidido no quedarme a vivir
porque es sólo para ti, que eres un recuerdo,
un recuerdo como un lobo y una caricia,
un recuerdo lo suficientemente enero
como para no querer volver a morirme de frío.
Mi próxima estación será la primavera,
ese lugar donde no estás tú.”


p.d. …siendo de Noviembres, me he acostumbrado fácilmente a las flores.