Surrealista

Surrealismo, así es como se pueden definir estos dos días que he pasado sin visitar ni escribir por aquí. Entre llegar a casa antes de que cerraran el Metro, vomitar mientras dormía, dos italianos “acogidos” en casa de mi amiga porque un colega los dejó tirados y no tenían donde ir, el salón inundado de cajas y sacos de dormir, conocer a una mujer en persona después de dos simples mensajes intercambiados en una página de “contactos”. ¿Razón? tomar unas cañas con alguna desconocida, sin tener que acabar en la cama, pero al parecer ella no pensaba lo mismo. Me invitó a cenar en una taberna-gallega de La Latina, con dos botella de vino blanco que me impedía mirar el precio, todo apuntado a su cuenta. El alcohol no me subía ni para engatusarme y terminar con ella, a sabiendas de arrepentirme cuando despertara en su piso, y no precisamente con el mando de la xBox al lado.

Además, la sutilidad de la tia fue igual que una lija a ras de piel, saliendo del sitio, fue capaz de soltar lindezas, tipo: “¿qué Chueca? o te vienes a mi casa a echar un polvo, o te vas a la tuya”, “encima de que he pagado la cena y dos botellas de vino, no voy a invitarte a mi casa para jugar a la xBox”… mi cara, un poema, y mi boca, me cogía una sandía por el culo.

Callejee por las calles de Madrid hasta topar con una parada de Metro, incrédula de lo que me había pasado, aún lo estoy. Porque esa es otra, no crean que se preocupó en decirme donde coño estábamos, o cual era el camino para irme… le falto hacerme un corte de mangas mientras subía la calle rumbo a su casa. Media vuelta y adiós.

Llegando al aposento de mi amiga Laura, me subió todo el alcohol y más, hasta el punto de recordar tristemente y a pegotes el resto de la noche, desde que me puse y me quité el pijama, para volver a salir y conocer a su prima. Resultado: nefasto.


p.d. … y dormiría en algún tren, para irme de aquí.