Desempolvando las costillas

Desempolvando fotos en color sepia…

* Porque nunca hay que olvidar el “por qué” de lo que eres ahora,
porque en los cambios de tiempo las cicatrices te saludan,
porque mover el cuello hacia abajo sea un instinto primario para ver lo que me espera entre sus piernas.

Buscando algo que no viene a cuento que no recuerdo en el disco duro, equivocándome de carpeta fui a dar con este grande, porque a pesar de muerto lo sigue siendo, la esencia de los mejores artistas y enormes poetas como él, seguirán haciendo palpitar los tatuajes de mis arterias.

Escucharle es como remirar fotos color sepia, montarte en un vagón que recorre las arrugas de tu cerebro a velocidad crucero, hacer aguas y goteras, como aquellas que me oxidaron las entrañas hace años…

Y es que de todo se aprende, no se puede ir corriendo por ahí, desnuda con el pecho abierto en canal y tu corazón virginal entre los dientes. Porque puede venir cualquier zorra vestida de princesa, con ojos Coca Cola y labios acerezados…. hasta que viene, y cuando te das cuenta, te ha comido el coño, las zapatillas y la aorta.

Entonces una aprende a huir, a desangrarse con Ismael Serrano, a reventarse los ojos con Bukowski, a beberse los culos de los cubatas, a follarse hasta las que no tienen nombre, y a tener un cartel en el pecho de “cerrado por derribo”. Una aprende a ser albañil, electricista, médico, psicóloga, antropóloga, médium, ginecóloga y fontanera, también bebe del agua que se acumula en sus plásticos, en sus trincheras, en las grietas de sus ojos… cucarachas saladas que te recorren la cara sin avisar… y cuando llega el verano te sientes tan, pero tan fuerte por haberte secado a base de “Mi Cielo”, que quieres comerte el mundo, pero este se queda haciendo tapón en el esófago, y se pudre fosilizándose con el recuerdo de ella… quedando solo mierda, que te hace ser lo que eres.

Pero como nada es eterno, ni siquiera la lluvia, al estilo El Cuervo… el día menos contado te chorrean los abrazos, los besos de tostada y mermelada, los mordiscos de niña insegura, los orgasmos sin-vergüenzas, los gemidos con menos aún… y el no-miedo a hacer lo que se puede y se siente en cada momento. Porque hay Julietas y Pandoras que aún creen en Disney, a pesar de que sus príncipes azules destiñen y se cambian a veces de bando.


p.d. enamorada de la tristura, autodefinida como Tristeliz, y ser feliz por ello ^^.

Paro, miro atrás… y ahora me subo

No me alejo, tal vez seas tú, yo sigo por mi línea paralela a tus sueños, a tus miedos, a tus mentiras con vaselina y a tus mensajes de felicitación en momentos inapropiados, pero a prueba de indiferencia, pude comprobar la resistencia de mi nuevo bunker, no está terminado ni de lejos, pero por el momento es suficiente si no me escupes con mucha frecuencia.

Los “te quiero…………mucho”, nunca los entendí, y menos el de tu mensaje, y menos después de largas divagaciones hablando de ello, cuando aún estábamos, por lo menos de frente, puedes querer mucho a tu perro, a tu madre, a tu café con leche o incluso a mojarte los pies en invierno, pero ese “mucho” sobra si es un querer a secas, como la ´cirugía en órganos vitales, como el corte de una botella rota en el brazo, como los besos que dabas a escondidas o tu mirada cuando sabía que me estaba pasando con las cervezas, seca como la cafetería de la estación, sabiendo que no me vendrías a buscar.

Pero de todo se aprende, pañuelos de despedida o mangas largas, y no hay mucho que pueda olvidar, enfriar la impotencia jugando con fuego, enfriar algo marchitado, es tan triste como tú, o perdona, tal vez sea yo.


p.d. encontrando un láser especial para borrar cicatrices y marcas de tatuajes…

En un ticket

Leerás con prisa el mensaje del móvil, nada más sentarte en el asiento del copiloto, haciendo el mismo caso de siempre, ninguno.

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- Corre que llegamos tarde. – mientras te colocas la mochila entre las piernas y yo la tristeza detrás de las gafas de sol.

- ¿A donde?

- No empieces… ¿donde va a ser? al pabellón, ¿no recuerdas que tengo partido? – mientras me miras tranquilizando ese fracaso diario que se ha convertido en tu vida.

- ….. ah, creía que era a perdernos, al fin del mundo, a cinco minutos de aquí apago el coche y empezamos a usar lo que decimos, a bebernos a mordiscos, hartarnos de miradas mandarinas, poner el freno de mano lejos de aquí, ansiarnos….


Oigo un portazo que me hace callar… miedo, miedo infinito, miedo de girar 115º el cuello y ver que no estas físicamente. Me quito las gafas, y logro arrancar el coche temblando, mis ojos se pierden en el retrovisor mientras me alejo, y la tristeza se descoloca, se expande, se pierde en mi… mientras ella se esta subida en otro coche que me adelanta. Su-vida, sí. Y yo no estoy en ella.



p.d. escrito en el ticket del McDonalds, esperando en Sans, esperando al tren… acordándome de ella, como un tsunami, siempre.

Des(p)ierto

* Labio con labio. Así nos quedamos dormidas, así nos despertamos, entre besos tostada, abrazos mantequilla, sonrisas crujientes y caricias mermelada de fresa. Despues de un gran ... (hacer el amor).

Y cuando me subí al ascensor de camino a casa, comencé a frasearme-estupida-mente:

- ¿Es necesario dormir juntas para poder compartir sueños?
- A su lado no me (a)cuesto.
- El silencio crea latidos.
- Porque hay estrellas fugaces que alumbran un para siempre.
- Tampoco es tan poco.

...

p.d. y un sinfin de gilipolleces que si ella supiera probablemente no me dejara acariciar tanto su clítoris con la lengua y más hacerla cosquillas en el estómago.

Acabandome el mes

- Dame un abrazo que dure hasta que te vuelva a ver.

- ¿con un hasta luego que suene a promesa?

- Claro, por si acaso te da por ocultarte entre las piedras, como solias hacer.

- Te regalaré una brújula, un camino sin piedras, un muro, una fiesta por dentro, un faro, mil mapas y un refugio. Para que ...

- No, no, espera, ya sé para lo que es, no hace falta que me lo expliques. Pero ¿no crees que eso llenará demasiado mis manos?, donde llevo lo más importante que tengo.

- Tal vez sea hora de que lo dejes caer.

- ¿y que hago? ¿tambien me amputo los tímpanos para no oir tus gemidos, tus susurros, tus "no te alejes", el sonido de la lluvia a tu lado, tu voz recien levantada cuando las cremas y el maquillaje se quedan a morir en la almohada, tus histerias, tus conversaciones dormida? Lo más importante entre mis manos fuiste tú, por eso cada vez que despertaba te tenia entre ellas.

- No sigas, por favor.

- Tranquila, tu vida te espera, y a mi el olor a bar. - su vida se resumió en, echarla de menos.

No quiero acostarme, solo quiero que me arropes.

p.d. Las rodillas nunca mienten.

Bella tristeza

## "Si no quieres repetir el pasado, estúdialo". Baruch Benedict Spinoza (1632-1677); filósofo holandés

Eran las 9 p.m. dejó la carpeta junto a la propaganda de hacia por lo menos un mes, y los periódicos gratuitos que repartían cada mañana en la boca del metro, cuando la escarcha en los coches aún estaba en pleno apogeo, al igual que en sus venas. Fue un duro día de trabajo, las bolsas que adornaban sus tristes ojos, hablaban por sí solas. Se preparó un licor de café mientras se dirigía al sofá de cuero, que tantas noches sin descanso y tantos errores la costó, encendió el portátil para revisar el correo, y el día no podía ir peor, le rechazaron los 4 artículos que envió hace una semana a una revista on-line de crítica social, que si hubieran sido publicados habrían alimentado su cuenta bancaria, sin duda.

Afuera había truenos de tormenta después de 3 meses de sequía, a pesar del frío mezclado con los atascos y la contaminación de Madrid. En noches como esa se paraba a escuchar el ruido que le hacia la gotera en el pecho, recordó la cantidad de noches, de fiestas, de fines de semana, de meses dedicados a la relectura errática, en aquel sofá, de filósofos, que quizá nadie sabría ni pronunciar, escritores de la Generación Beat, libros de metafísica, psicología, etc. Demasiado tiempo con tristeza, dedicado a la mente, tal vez, para saber tanto que su memoria no pudiera albergar más información, y acabase sobrescribiendo cada neurona que llevara su nombre, el nombre de ella ...

Los primeros huecos de la memoria los rellenaba con garrafón y Edgar Allan Poe, más tarde conoció al Sr. JB acompañado por Freud, hasta que se retiró cerrando los bares de Tetuán con mezclas que le hacían temblar el hígado y la atrincheraban el pecho. Ahora nada era igual, la madurez trajo patas de gallo en las sienes de haber partido tantas veces de la risa el corazón, estrías en el alma, aguaceros en las entrañas y un cúmulo de heces, de sueños con diarrea en las arrugas del cerebro.

Pero no había sido una mujer tan sola como parecía, al menos hablando físicamente. Varias noches se entregó y se la entregaron, lamió ingles y respiró múltiples perfumes, para olvidar su olor, en infinitas espaldas, dormía con ellas para borrar su hueco en las sabanas y se despertaba sola, otras veces ella huía con resaca… en definitiva, era una mujer lo suficientemente atractiva para hacer el amor sin amor, casi siempre en la oscuridad para imaginarlas mejores cada vez que se le antojara, cada vez que su recuerdo aparecía sin avisar y lo violaba sin compasión pero con lágrimas en los ojos.

Sin duda, a sus 40 años era una mujer bella pero triste o tristemente bella, aunque eso ya no importaba, ni siquiera que ella siguiera recorriéndole el alma y las venas, deshidratándose en lágrimas o flujos vaginales cada vez que pensaba en sus ojos cerveza o escuchaba esas canciones que eligió mentalmente para cada silencio…


p.d. siempre dije que la tristeza era bella, "si algún día me deja tristeza, moriré de soledad".

6. Duermes

* Conversación ella-yo en una llamada de teléfono, en mi inconsciente (esquizofrénias aparte)

- ¿Sabes? sueño a tu lado, aunque no duermo contigo ...

- Que pena me da la gente que nunca besará la paz de tus párpados.

- Aiss, si es que ... ahora mismo te morderia la sonrisa hasta besarte la mirada.

- ¿y ahora que? ... ¿porque no siempre?

- Siempre no ... "eterno" (cuantas soledades se juntan y no saben amar).

p.d. claro ....................................... eternidad ......................................

4. En Nueva York

* En una cafetería de aspecto marinero. Paredes de madera podrida, el olor a barril y a malta se mezclaba con risas flojas y conversaciones fluidas de gente que acababa de terminar su apático día de trabajo o simplemente buscaban hacer más llevadera su patética vida.

- Un café sólo con dos azucarillos, por favor.

Ella, una chica de piel canela y labios frambuesa, pequeñita, de elegancia disimulada y pecas hasta en el corazón. Llegó hacia apenas 5 minutos.

Ashley se encontraba en el piso superior de la cafetería, sentada en un sofá al lado del ventanal con vistas a la calle principal de Midtown, absorbida por la crudeza y el sexo de Bukowski. Aparcó por un momento la lectura, para darle un pequeño sorbo a su Jack Daniels con cola, rodaja de limón y 3 hielos, sólo 3. Mientras perdía su vista entre los rascacielos de la gran manzana. Acto seguido sacó su vieja libreta de una carpeta donde guardaba recortes de periódicos, manuales de programación y servilletas de bares con esquizofrenias escritas, que guardaba cuando sus neuronas se corrían sin rozarse el clítoris y no tenia nada a mano para limpiarlas.

Ashley iba a esa cafetería cada tarde para ver fluir el tráfico de la ciudad, mientras se retorcía los ojos para leerse por dentro, para recordar la cantidad de alcohol que llevaba acumulado en el hígado y mierda en el alma. En su absurdo día a día esos momentos eran los que mejor le sabían, como whisky aguado. Esa tarde, así era como olvidaba su desastrosa mañana en el departamento de investigación del Bio-Recoverty, duplicaciones de Ip’s en la red, error en el servidor, faxes que no llegaban, etc.

A veces escribía sobre sus lunares, sobre sus minas de recuerdos, sobre sus trincheras en forma de vaginas desvirgadas, otras sobre su vida o quizá eran meros inventos de su vida. Veía en la tristeza una imprevisible e intangible belleza, una musa con sabor a melocotón en almíbar cubierto con Baileys helado (como un día le gustó que estuvieran recubiertas sus tetas), quizá por ello contrajo matrimonio con ella hacía tantos años. Un anillo de latón oxidado que le ahogaba el corazón lo demostraba.

Alzó la vista para frotarse los ojos y quitarse el dolor de las sienes, allí estaba ella, sí, la chica de los labios frambuesa con piel de naranja en los bolsillos, fumándose, tal vez, el último cigarro de la cajetilla, con varias copas de restos de Martini sobre la mesa y una taza de café frío que apenas había probado. Ashley se preguntaba cuanto tiempo llevaría esa chica de mirada gris, dedos amarillentos y color de ojos como el whisky, que se dejó chupar por los hielos derretidos.

Comenzó a radiografiar su vida por inercia, a través de la forma que tenía de tocar la mesa por debajo, y comenzó a escribir sobre ella. Chica en paro de unos 27 años, gastaba el poco dinero que tenía en emborracharse en sitios de standing medio, con la esperanza de que un ricachón de negocios se fije en sus piernas o quizá rondaba los 25, empresaria de una modesta empresa en Queens, que vino a esta cafetería como podría haber escogido otra cualquiera para tener un paréntesis en su ajetreada pero monótona vida sentimental-empresarial, o tal vez era una joven europea, inglesa o francesa, que estaba de vacaciones y optó, a sus 23 años cruzar el charco antes de comenzar a trabajar en la empresa de moda de su tio y retomar su relación con una antigua novia sueca.

Fijo que esa chica no encajaba en ninguna de las vidas que Ashley había escrito o tal vez era una triste mezcla de todas. Debido a su cobardía y traicionable timidez no resolvería esa incógnita, pero eso no importaba mucho, se conformó con imaginar para que tipo de vacíos usaba su embriagadora sonrisa, a que sabrían sus recuerdos cuando leía cartas sin remitente con fecha de un momento que no fué porque no eran ni el segundo ni el lugar indicado, como se oirían sus gemidos en sábanas de seda con algún coño sin corazón, y con que sabor de boca se despertaría cada mañana después de una noche como esta, sola y llenándose el corazón con Martini y aceitunas, para que no le hiciera eco cuando pusiera la boca en alguno de sus agujeros, al preguntar alguna tontería, para la espalda que dormía esa noche con ella.

* A partir de esa tarde la chica de los labios frambuesa sería el postre de sus pupilas cada vez que se masturbara el corazón, combinando el azul con el verde y el gris con el naranja.

A veces ... sólo a veces

*Fragmento de una esquizofrenia particular ... (de las que me dan cuando pienso en ti)

me canso de sentirme cobarde, por no buscarte (para no encontrarte), sin saber donde estarás (siempre andas de aquí pa'llá), sin post-it en la nevera ni semáforos en tus venas ... con ganas de cometer el atraco más sonado en los telediarios de mi memoria ...

"... ¡¡tus labios o la vida!! ..."

... y vuelvo a serte infiel con cerveza, en un vaso que tiende a vaciarse de tantos besos por la mitad.

p.d. mira ... que casualidad ... el color de tus ojos.

Frialdad

Oí que la inteligencia hace la frialdad ...

... pero llega ella ...

... y todo se derrite.

p.d. she's love ... :) ...

Jugamos al ajedrez

Yo, era una alfil de poca monta ...

... y ella la reina que jugaba con ventaja ...

pero diagonalmente fuí jugando a eliminar sus peones, no para hacer jake mate al rey ... sino a ella. Y al intentar pronunciar jak... se levantó y se marchó ... (dejándolo en tablas).

p.d. Otra puta vez.

Viene y va

... pero bueno ...

¿y a quién le apetece un trozo de tarta de fresa?

¿o una de estas?

p.d. pero ... stock limitado por existencias.

Comienzo

... desvirgando ...

p.d. el blog, claro :P